"Não, meu coração não é maior que o mundo.

É muito menor. Nele não cabem nem as minhas dores.

Por isso gosto tanto de me contar.

Por isso me dispo, por isso me grito..."

Drummond

Que vai ser quando crescer?

Vivem perguntando em redor.
Que é ser?

É ter um corpo, um jeito, um nome?

Tenho os três.
E sou?

Tenho de mudar quando crescer?
Usar outro nome, corpo e jeito?

Ou a gente só principia a ser quando cresce?

É terrível, ser? Dói? É bom? É triste?

Ser; pronunciado tão depressa, e cabe tantas coisas?

Repito: Ser, Ser, Ser. Er. R.

Que vou ser quando crescer?

Sou obrigado a? Posso escolher?

Não dá para entender. Não vou ser.

Vou crescer assim mesmo.

Sem ser Esquecer.

Carlos Drummond de Andrade

O amor é grande e cabe nesta janela sobre o mar. O mar é grande e cabe na cama e no colchão de amar. O amor é grande e cabe no breve espaço de beijar.

Carlos Drummond de Andrade

' Este o nosso destino: amor sem conta,
distribuído pelas coisas pérfidas ou nulas,
doação ilimitada a uma completa ingratidão,
e na concha vazia do amor a procura medrosa,
paciente, de mais e mais amor.
Amar a nossa falta mesma de amor, e na secura nossa
amar a água implícita, e o beijo tácito, e a sede infinita. '

(Carlos Drummond de Andrade)

"Se eu gosto de poesia?

- Gosto de gente, bichos,

plantas, lugares, chocolate,

vinho, papos amenos,

amizade, amor.

Acho que a poesia

está contida nisso tudo."

(Carlos Drummond de Andrade)

" tenho apenas duas mãos e o sentimento do mundo..."

(Drummond)

Pouco importa venha a velhice; que é velhice?
Teus ombros suportam o mundo
E ele não pesa mais que a mão de uma criança.
As guerras, as fomes, as discussões dentro dos edifícios
provam apenas que a vida prossegue
e nem todos se libertaram ainda.
Alguns, achando bárbaro o espetáculo
prefeririam(os delicados) morrer.
Chegou um tempo em que não adianta morrer
Chegou um tempo em que a vida é uma ordem.
A vida apenas, sem mistificação.
(Carlos Drummond de Andrade)

Por que nascemos para amar, se vamos morrer?
Por que morrer, se amamos?
Por que falta sentido
ao sentido de viver, amar, morrer?
(Carlos Drummond de Andrade)

Por que Deus permite

que as mães vão-se embora?

Mãe não tem limite,

é tempo sem hora,

luz que não apaga

quando sopra o vento

e chuva desaba,

veludo escondidona

pele enrugada,

água pura, ar puro,

puro pensamento.

Morrer acontece

como que é breve e passasem

deixar vestígio.

Mãe, na sua graça,

é eternidade

Por que Deus se lembra

- mistério profundo -

de tirá-la um dia?

Fosse eu Rei do Mundo,

baixava uma lei

Mãe não morre nunca,

mãe ficará sempre

junto de seu e ele,

velho embora,

será pequenino

feito grão de milho.

Carlos Drummond Andrade